en un callejón húmedo. los labios desteñidos por el frío. tristemente agazapada en un rincón mojado. nada y nadie. los huesos tiritando al ritmo de la lluvia. el pelo goteando tempestades. risas macabras en ninguna parte. silencio atronador y lascivo. lanzando maldiciones por la boca. sellada. soñando despierta con tu mano tierna.
no te preocupes ya. el sol está asomando por detrás de la verja.
jueves, 24 de febrero de 2011
lunes, 14 de febrero de 2011
primavera emocional
una atmósfera asfixiante. nubes rojas. nubes verdes. cielo naranja.
un paisaje brumoso. árboles caídos. casas esqueléticas. perros famélicos.
una tierra seca. grietas negras. hierbas moradas. piedras grises.
un río espeso. peces muertos. ranas podridas. algas tristes.
un paisaje brumoso. árboles caídos. casas esqueléticas. perros famélicos.
una tierra seca. grietas negras. hierbas moradas. piedras grises.
un río espeso. peces muertos. ranas podridas. algas tristes.
lunes, 20 de diciembre de 2010
cumpleaños
es su cumpleaños y le he dicho que no me importa dónde me siente. al final me ha sentado en la última sala de la casa, sola. me da mucha pena estar allí sola, de modo que subo a veros un rato antes de la comida para que sea un poco más llevadero. allí todos lo pasáis estupendamente. a mí me da mucha pena tener que volver a mi sala vacía.
bajo las escaleras cabizbaja, triste, desamparada, enrabietada. la verdad es que ya no hay nada que pueda hacer: le he dicho que no me importaba. cuando vuelvo me percato de que mi destino es en realidad la cocina. allí se están cocinando todas las cosas para el cumpleaños: unas piruletas muy grandes, cuadros en miniatura que va a ir regalando a los invitados, fotos de excursiones que hice en el instituto, etc.
de repente decido irme de allí. sé que me voy a perder el regalo -el cuadro en miniatura- pero no puedo evitar salir inmediatamente de ese lugar lúgubre que se me ha destinado.
ahora estoy en un río-mar erizado y cabreado. tengo que saltar de barca en barca para no caer al agua. es un trabajo realmente difícil. requiere gran concentración y agilidad, por no hablar de la capacidad visual.
no importa lo que haga, sé que al final caeré derrotada.
bajo las escaleras cabizbaja, triste, desamparada, enrabietada. la verdad es que ya no hay nada que pueda hacer: le he dicho que no me importaba. cuando vuelvo me percato de que mi destino es en realidad la cocina. allí se están cocinando todas las cosas para el cumpleaños: unas piruletas muy grandes, cuadros en miniatura que va a ir regalando a los invitados, fotos de excursiones que hice en el instituto, etc.
de repente decido irme de allí. sé que me voy a perder el regalo -el cuadro en miniatura- pero no puedo evitar salir inmediatamente de ese lugar lúgubre que se me ha destinado.
ahora estoy en un río-mar erizado y cabreado. tengo que saltar de barca en barca para no caer al agua. es un trabajo realmente difícil. requiere gran concentración y agilidad, por no hablar de la capacidad visual.
no importa lo que haga, sé que al final caeré derrotada.
jueves, 16 de diciembre de 2010
¡callaos!
quería gritar y no pude. quería espetar ¡callaos! y la voz se me perdía en el hiato, justo en el sonido invisible que une las vocales. incompetente. intentando excusarme. inútilmente.
desistí. me hice la dura y salí a la palestra ante todas las interrogativas miradas de los presentes, explicando que mi voz es ronca y se me esconde en los hiatos. incomprendida. intentando consolarme. conmovida.
pero ellos no entendían lo difícil que es tragar saliva.
desistí. me hice la dura y salí a la palestra ante todas las interrogativas miradas de los presentes, explicando que mi voz es ronca y se me esconde en los hiatos. incomprendida. intentando consolarme. conmovida.
pero ellos no entendían lo difícil que es tragar saliva.
lunes, 22 de noviembre de 2010
a hurtadillas
abres una puerta y dentro hay unos negros haciendo botellón. vas al salón y una cabeza asoma por la ventana. hay mucha gente queriendo entrar en casa a hurtadillas. seguramente es mejor cerrar las rejas pero adoro el aire fresco de la calle. no van a conseguir echarnos de aquí. no.
nos sentamos abrazados en un sillón. se ve la calle perfectamente. puedo verla desde arriba aunque tengo la certeza de que estamos en una planta baja. es una plaza bonita. un sitio muy familiar para mí aunque no lo conozco de nada. no lo he visto en mi vida. no.
vamos a la cama. espero que no entren duendes de madrugada.
domingo, 21 de noviembre de 2010
las vacas de agua
- las vacas y las tortugas se llevan muy bien. sobre todo si es una vaca de agua. porque además las vacas son veganas y las tortugas no. así que la diferencia de tamaño se suple con eso, me parece a mí, porque por ejemplo la vaca puede pisar a la tortuga y le hace daño, pero entonces la tortuga puede morder a la vaca.
- y las dos tienen lengua de jamón york.
- y una vaca pesa mucho, pero si es de agua no pasa nada porque las medidas de pesar son otras en el agua.
- son kilos de agua.
- puedes poner a la vaca de agua y la tortuga dentro de una piscina de plástico y le riñes a la vaca para que no pise lo inflado. se entienden perfectamente.
- es que las vacas son muy buenas y se aguantan con todo.
martes, 16 de noviembre de 2010
big bang
mira, sí. es como si telepáticamente me provocasen un big bang en el cerebro ¿sabes? de repente estoy tan normal y al segundo todo se empieza a arremolinar en mi cabeza. se enmaraña de tal manera que es imposible encontrar nada dentro. puedes buscar con ahínco, con determinación, con fuerza si quieres, pero no conseguirás nada. tendrás como única respuesta el gran vacío universal. infinito. inasible. incomprensible. inhumano.
es terrible encontrar eso dentro de tu propio cerebro pero mejor no alarmarse. en realidad no es permanente. algún día, después de muchas explosiones y convulsiones, todo volverá a ser claro como el agua mineral y apacible como el ronroneo de un gato.
algún día.
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